Poesía Ana María Grandoso

El pájaro se posa sin ruido

pájaro

que toca con su patas una rama

qué triste tarde mira

a través de la nube de jejenes

en la cabeza

pantalla sin sonido

las veredas, los cartones y colchones

la selfie

de la gran ciudad.

*-*

El aliento

un mantra inaudible

quiere forzar el curso del agua

llamar

a un dios que no ha sido

¿acaso no lo haces cada mañana

antes de que tu pie toque el suelo?

el aliento es corto

¿existe este tránsito de locura

sin un aliento a uno mismo?

*-*

Tal vez el poema que no sale

sean los ojos que insisten en mirar

y bajar los párpados

movimiento perdido

de no poder abarcarlo todo

voy por la ruta

mirando lo verde amarillo

veo esas vacas

admiro esos caballos de las crines largas

recibo a Héctor Viel

Francisco Madariaga

Calveyra, Veriravé

Recibo el campo.

Movimiento de superficie. Ediciones en Danza.2020.Buenos Aires.

*-*

Si digo que el picaflor

voló

libando cada una de las flores

y casi lo hace en mi cabeza

como si fuera una magnolia

¿alguien va a creerme?

el poema, artefacto pura ficción

navega sin gravedad.

Ana María Grandoso nació en Carmen de Patagones, provincia de Buenos Aires en 1946. Fue y vino. Actualmente vive en su pueblo natal.

Desde el año 2021 participa el Proyecto de Extensión del Curza, Universidad del Comahue “Estrategias de fortalecimiento y desarrollo del campo literario local”.

Publicaciones

Cinco Poetas. Carmen de Patagones El Camarote Ediciones. Viedma .2009

Vamos al baile y verás. Novela. Ediciones Ruinas Circulares. Buenos Aires 2014.

La naturaleza de las horas. Poesía. Vela al Viento Ediciones Patagónicas Comodoro Rivadavia 2018.

Movimiento de superficie. Poesía. Ediciones En Danza. Buenos Aires. 2020.

Antologías

Transversal. Poesía contemporánea de Río Negro. Compiladora Graciela Cros. Fondo Editorial Rionegrino. Viedma.2019.

Camellia. Mujeres que toman té. Antología de poetas latinoamericanas. Selección Marisa Negri. tanta ceniza editora. Neuquén 2021.

La infancia del procedimiento. Selva Dipasquale y Rita Kratsman. Compiladoras. A Capela ediciones. 2023.Buenos Aires.

Poema Taller Biblioteca Mitre

 Dibuja el viento

extraños signos

sobre el agua...

las ondas se expanden infinitas

sobre la superficie perturbada

el anhelo de muerte

de nuevo confunde

mis sentidos

se rinden los sauces

al arrullo violento

implorando que pase

el llamado del abismo.

Poema creación colectiva del taller de Ana María Destefanis en Biblioteca Mitre (Viedma)

Poesía Jorge Curinao

Paisaje

A veces
a mí también me quisieron.

Era verano
y un pájaro golpeaba desde afuera.

_+_

Adentro

Como en una caída
perpetuada antes de nacer
me pierdo entre las sombras inmutables
que estremecen bajo las piedras
como en un sueño
mi cuerpo desnudo espera al enemigo.

_+_

3


Escribo porque no venís. No llamás. Yo sé que estás en el viento.
No en el rocío de los vivos. No en el desfile de las estatuas. No
quiero que me veas llorar. Quiero que me veas en el viento.

_+_

Si pudiera enlazarme con mi huida. Escuchar la angustia. Mentirme un poco. Me pregunto de qué se trata proyectarse hacia el vacío, por qué la palabra no me aborta. 
Dónde se forma el silencio, dónde la región de la sed. Y por qué tengo que morir llorando. 
Es necesario abandonar la noción de verdad. Reconciliarse con el mundo. No perderse de vista. 
Soñar con el mar.

_+_

Dicen que la nieve es neutra y que la noche canta como un niño ahogado. Escucho mi nombre en un sueño caído al pensamiento, al suelo. ¿Qué es un hombre entrando al sueño? Pañuelos perdidos en el viento. 
Repito mi nombre, mi llanto, como un idiota. Lejos, el sol de las máscaras que ríen. El sol de los ojos cerrados. Lejos, mi nombre, mi llanto. El alimento de mi luz.

Jorge Curinao nació en Río Gallegos, Santa Cruz, el 3 de mayo de 1979. En el año 2006, su libro Sábanas de viento fue elegido para ser publicado en la selección Mi Primer Libro, organizada por la Municipalidad de Río Gallegos. Posteriormente publicó Plegarias del humo (2009), Cactus (2010), Nadando (2012), Otros animales (2014), Gorriones de la noche (2020) y Los álamos cantan en el viento, antología (2021). Algunos de sus poemas fueron incluidos en la Antología Federal de Poesía de Patagonia, publicada por el Consejo Federal de Inversiones en 2014 y en la Antología de poesía del sur argentino, publicada por editorial Inolas (Potsman, Alemania) en 2019. En 2007 y 2015 representó a la provincia de Santa Cruz en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires. Desde 2019 colabora en La Rama, revista literaria de Santa Cruz. En 2023, su libro Restos de ciudad fue elegido para ser publicado en la primera edición del Fondo Editorial Santacruceño (FES). El mismo año fue reconocido, por la Legislatura de Santa Cruz, por su trayectoria y labor literaria.

Poesía Bruno Di Benedetto

 

CIANURO

Muerdas o no muerdas el anzuelo por la boca morirás:
la ley del embudo no perdona. El veneno no distingue
entre capas geológicas. La existencia mineral es difusa,
profusa y confusa, la del veneno no. El veneno busca
y nos encuentra en tu doblez más ínfimo. No alcanza
con cerrar los ojos: la venda ya está en la boca. Morir
es cuestión de boquear aguas abajo, y un brillo de oro
comiéndote el pulmón: la asfixia empieza en la mirada.
(El antídoto está en el nervio del sustantivo, en su tendón
sin músculo y su pluma de silencio, en su hueso de volar).

#=#

Agujero negro

Esa boca que devora el centro de la galaxia
pero deja el borde azucarado para después
no es una boca: del agujero sólo se puede decir
lo que el agujero no es. No es boca ni dice,
o lo que dice es palabra negra, pura implosión.
Quién otro sino este dios cabeza de alfiler
puede doblar así el espacio, plegar sin crujido
todos su vapores y metales, volverlo pañuelo
paloma y conejo en su galera de una sola vía,
moridero o esencia del arte de la desaparición.

#=#

Construcción del espejismo

No es indispensable un desierto.
Se puede prescindir sin pena de beduinos y palmeras.
Alcanza con una superficie plana recalentada al sol,
aire frío sobre aire caliente, un rayo de luz quebrado
y torcido por la anomalía, guardar la debida distancia y ya:
se confunde eso que llamamos cielo
con agua que te ha de salvar.

(Un espejismo está hecho de cosas que apenas existen
dispuestas en el orden correcto y en línea con tu ojo.
Lo que da realismo al conjunto es la agonía de tu sed).

#=#

Antimateria

La temperatura de fisión se alcanza en la superficie del espejo:
la espina dorsal del ojo se vuelve bífida, pero el dolor viene
de saber que lo igual es enemigo de sí mismo.  La cargazón
eléctrica  reparte puntual su discordia: a cada palabra le nace
una antipalabra; la infección de luz sube de átomo en átomo
y no hay antídoto para lo que no se puede decir. Los cuerpos
generan sus anticuerpos y estallan, de placer o de antiplacer,
da igual: en esa milésima de encuentro antes de la explosión
cada uno dice su nombre verdadero, el de morir y el de matar:
un secreto que queda cimbrando en la nada, que es sordomuda.

#=#

Bruno Di Benedetto nació en Avellaneda, provincia de Buenos Aires en 1955. Desde 1979 reside en Puerto Madryn, Provincia del Chubut, Argentina. En el 2010 ganó el Premio de Poesía “Casa de las Américas”, con el poemario Crónicas de muertes dudosas, libro publicado en Cuba y Buenos Aires en 2011 por Ediciones en Danza. Ha coordinado talleres de escritura y creatividad para escritores y docentes en diversas ciudades de su país. Como promotor de la lectura, realizó programas radiales y televisivos y publicó artículos en diversos medios gráficos.

Poesía Miguel Martinez Naón

 

Hijos del exilio

 

Los hijos del exilio somos huesos rodantes

 

Nadie pregunte lo que soñábamos

 

Siempre estábamos lejos y ahora

todo

nos queda lejos.

 

Fuimos dulces bajo las palmeras

y la nieve nos hirió el idioma.

Fuimos los casettes que cuentan ahora

lo que jugábamos

o lo que comíamos

y siempre estábamos divinos en la foto

y cerrábamos los sobres

para los abuelos

con ganas de meternos adentro

como enanos

manuscritos

>o<

Nunca

 

Lo que separa la noche

son dos ciudades

y mañana será el principio

de no habernos conocido nunca

 

 

>o<

 

Quiere decir

 

Por esta noche no sueño.

Hay una calle bajo mis pies y una cuadra

donde vivís y una vereda

y una sola luz

 

Eso quiere decir que estamos cerca

y que no vamos a estar tristes

>o<

Muchachos

 

El dolor nace del viento

de las telas de araña

piedras

boca de los cementerios

 

Chicos cerrados a la luz:

el recuerdo es otro país

con la sangre entre los huesos

 

No hay recuerdo

muchachos

sólo golpes de puño

que todo lo cierran.

 

No olviden el cielo entre los ojos

guirnaldas

relámpagos

 

No quiero dar la espalda ni olvidar

 

Muchachos

 

Estamos aquí

en el otro país

tal vez en sus olvidos haya sangre

todavía

 

No corran

hay tiempo para descansar

para olvidarse de nosotros

 

Miguel Martinez Naón nació en Palo Alto, California, Estados Unidos, en 1976. Es escritor y actor, nació durante el exilio de sus padres (ambos argentinos) en Estados Unidos, pasó su infancia en México y regresó junto a su familia a la Argentina con el retorno de la democracia, en 1984 . Ha residido en Carmen de Patagones. Además de Tumbita, publicó Estación de Servicio (Poesía, 2012). Vive en Buenos Aires, colabora como redactor para la Agencia Paco Urondo.