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domingo, 22 de junio de 2025

Poesía Lola Halfon

 


cuando eligieron mi nombre

no sabían que hubo

otra Lola en la familia

mi tatarabuela

la abuela de mi abuelo Raúl

padre de mi madre


cruzaba el desierto

vendiendo comida

y le cerraba los ojos

a los difuntos

no se sabe si es mito

que la encontraron muerta

con las manos en los párpados


en otra rama

mi bisabuela

la madre de mi abuela

madre de mi madre

defendía sus derechos

incitaba a las suyas

a la sublevación

mientras les pedía

que no se casaran

que no tuvieran hijos


no tengo claro por qué

las estoy nombrando ahora

no hay relación

no hay hilo

pero algo suyo me mantiene

en esta madrugada

despierta

luchando en un desierto

sin derechos

con las manos en los ojos

pero abiertos



==0==




mi paciencia da para un pujo

dijo el obstetra

obediente nací en dos

mi madre triunfante


cuando hay que salir

de donde sea

siento que alguien me apura

el reloj del resto me presiona


a pesar de eso o por eso

llego temprano a todas las citas


voy a comprarme un pizarrón

voy a escribir

nadá hasta encontrar tu ritmo

o mejor

nada hasta encontrar tu ritmo


voy a bailar alrededor de las letras

como si fuese una fogata

y con la llama

voy a quemar las horas

hasta dejar cenizas 

en el suelo


con los restos del jolgorio

haré un traje

y lo usaré para recordar

el color del tiempo

cuando arde.



==0==



María 


María me cuidaba

mientras mis padres

trabajaban

no sé si le pidieron

que interrumpiese

con sermones religiosos

cuando me encontrara

explorando mi placer

subida al sillón

frotándome con el apoyabrazos

yo era obediente

pero no podía

acatar esas reglas

ni me daba cuenta

y ya estaba

tocándome de nuevo

si ella me encontraba

le decía

estoy jugando al caballito

como no me creía

cada vez más rápida

más astuta

aceleraba mi tarea

medía cuánto tardaba yo

cuánto tardaba ella

de la cocina al living 

del living a mi cuarto

de mi cuarto a la cocina

desarrollé

esa capacidad

jugar con el tiempo

de mi cuerpo

fingir inocencia

y nunca

abandonar

al animal.




==0==



existe una especie de insectos

los fásmidos

entre ellos

el insecto palo

y el insecto hoja

cuando los conocí

me fascinó

su obsesión por el camuflaje

si están en peligro

se desprenden

de sus extremidades

para escapar, leí

que las hembras sin alas

para dispersar sus huevos

se dejan atrapar y comer

por un pájaro

los fásmidos

me recuerdan

todo

        lo que no

quiero:

la mímesis con el entorno

el abandono de mis partes

el sacrificio

para que otros

sobrevivan.



==0==



Todos los poemas pertenecen al libro “Todavía hay fuga”, editado por Tanta ceniza (Neuquén, 2022).

Lola Halfon nació en 1993 en Buenos Aires y vive en Villa Los Coihues, Bariloche.
Forma parte de la Biblioteca Popular Carilafquen y de la Asamblea de Poetas. Coordina talleres de escritura y lectura. Organiza “Como un rayo. Festival de Poesía del Carilafquen”, además de los ciclos “Claudia ve una peli” y “Movernos hacia un fuego perdurable”, entre otros. Condujo “Cosas que hago en la oscuridad”, el programa de poesía de FM Los Coihues. 

“Todavía hay fuga” (Tanta ceniza, 2022) es su primer libro. Participa en las antologías: “Con el corazón mirando al sur” (Esdrújula, España, 2025); “Fe” (Camalote, 2024); “Luciérnagas” (La ballesta magnífica y Peces del desierto, 2023); “Y esto es un relincho” (FNA, 2023); “Niñez” (Camalote, 2023); “Jardín y Flotar” (Camalote, 2021); “Patagonia insurgente” (Derrames, 2021); “Por senderos no pisados” (FER, 2020); y “Transversal” (FER, 2020).

En 2025, saldrá su segundo libro, por la editorial Patronus.



viernes, 5 de abril de 2024

Poesía Graciela Cros

 Mi corazón es un trébol africano.

Durante muchos años lo ofrecí
a quien tuviera ganas de comerlo.

No sabía que este trébol africano
era mi corazón.

Mi corazón es un trébol africano
y recién ahora me doy cuenta.

Mucha gente comió de él
y no fui capaz de decir:

No lo hagan, por favor, no.

Viví en la ilusión o la impostura
de creer que me gustaba lo que hacían.

No sabía que este trébol africano
soy yo
y ahora que lo sé
te digo:

No me comas
no me comas
más.

Ya me comiste demasiado.

No me comas
más




/// de “El trébol africano”, La Ballesta Magnífica, 2023.

 

 

 *--*


 POLÍTICA

La poesía política está mal vista

Yo digo que la poesía es política

Si te encierran en una cárcel de máxima seguridad
-un campo de concentración como el DTZ-
y te meten en una jaula de acero pesado AIRSTRIP
junto a criminales peligrosos
y te pudres al rayo del sol
durante cuatro semanas
sin un pedazo de lona
con que cubrirte
tu poesía
no se vuelve
Política?

 

 

*--*

 

 Prometo sobre mi sombra que en estos versos no habrá drama

Mi madre me decía que no creyera en las palabras.
Mi terapeuta dice que la mía es una típica conducta reactiva:
me dedico a escribir porque a ella esta elección no le parecía acertada.

Vos me decís lo mismo, que no crea en las palabras,
a mí, que me dedico a ellas.

Sin embargo, cuando te pido hechos, no palabras,
te estoy dando la razón y también
a mi madre.

Al final,
si no fuera por ustedes dos
no escribiría.



*--*



La Ley Balcarce

Mi madre nos decía a mi hermana y a mí
que no nos casáramos.
Aunque estaba legalmente casada
su aversión por la institución matrimonial era manifiesta.
Esto se oponía a lo que otras madres predicaban
a sus hijas en esa época.
Teníamos desde la cuna la frontalidad y rigidez
de la Ley Balcarce, honestidad y esfuerzo,
nada de ser mantenidas por un hombre
aunque hubiera papeles, legalidad, que lo permitiera.
Casarse en mi familia no era prioridad.
Que estudiáramos y fuéramos profesionales
y ganáramos nuestro dinero
así no dependíamos de ningún hombre,
ése era el dictum que bajaba.
Años más tarde
éramos nosotras las que manteníamos al hombre
en una versión sui generis de la ley de mi madre.

  
*--*

 Un león en la nieve 


Escribe sobre la mesa de la cocina 

en un cuaderno de tapas duras 

forrado de rojo.


Anota la fecha sobre el margen izquierdo

y después cosas como:


Llevar 2 bolsas Cemento Obra Castelar.

Pagué 200$ Varela Adelanto Revoque fino.

”Vecino”: anoche estuve a punto de matarlo.


Es mi padre.


Escribe pero no hace literatura.

Su estilo se remite al registro del caos.


Es mi padre.


Narra sus transacciones con el mundo.


*--*




Graciela Cros (1945) vive en Bariloche. Poeta y narradora, coordina talleres de poesía y brinda asesoría literaria. Ha publicado, en poesía: “Poemas con bicho raro y cornisas”, 1968; “Pares Partes”, 1985; “Flor Azteca”, 1991; “Decimos”, 1992; “La escena imperfecta”, 1996; “Urca”, 1999; “Cordelia en Guatemala”, 2001 y 2013 2da. Ed.; “Libro de Boock”, 2004; “La cuna de Newton”, 2007; “Hacer la de Elvis”, 2009; “Mansilla”, 2010; “Cantos de la gaviota cocinera – Antología personal”, 2013; “Pampa de Huenuleo”, 2017 y “Una posición propia”, 2019 , “Regreso a las invernadas” 2022, “El Trébol Africano” 2023.

En narrativa, la novela “Muere más tarde”, 2004. En 1995 realizó la Antología de Poetas Jóvenes de Bariloche “Marcas en el tránsito”, selección y prólogo; en 2019 compiló “Transversal. Poesía contemporánea de Río Negro -Antología”, volumen que reúne a 36 poetas rionegrinas. Su obra poética, distinguida y traducida en diversas oportunidades, aparece en antologías del país y del extranjero .

 

 

 

 

 

 

Poesía Liliana Ancalao

  Ngellípun üngümafiel ti colectivo Üngüm colectivolechi pu ütrüfkünuye ñi señor chongümelkünukilnge fachi püchü lewlew ré antümu ingkánenge...