Poesía Jorge Curinao

Paisaje

A veces
a mí también me quisieron.

Era verano
y un pájaro golpeaba desde afuera.

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Adentro

Como en una caída
perpetuada antes de nacer
me pierdo entre las sombras inmutables
que estremecen bajo las piedras
como en un sueño
mi cuerpo desnudo espera al enemigo.

_+_

3


Escribo porque no venís. No llamás. Yo sé que estás en el viento.
No en el rocío de los vivos. No en el desfile de las estatuas. No
quiero que me veas llorar. Quiero que me veas en el viento.

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Si pudiera enlazarme con mi huida. Escuchar la angustia. Mentirme un poco. Me pregunto de qué se trata proyectarse hacia el vacío, por qué la palabra no me aborta. 
Dónde se forma el silencio, dónde la región de la sed. Y por qué tengo que morir llorando. 
Es necesario abandonar la noción de verdad. Reconciliarse con el mundo. No perderse de vista. 
Soñar con el mar.

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Dicen que la nieve es neutra y que la noche canta como un niño ahogado. Escucho mi nombre en un sueño caído al pensamiento, al suelo. ¿Qué es un hombre entrando al sueño? Pañuelos perdidos en el viento. 
Repito mi nombre, mi llanto, como un idiota. Lejos, el sol de las máscaras que ríen. El sol de los ojos cerrados. Lejos, mi nombre, mi llanto. El alimento de mi luz.

Jorge Curinao nació en Río Gallegos, Santa Cruz, el 3 de mayo de 1979. En el año 2006, su libro Sábanas de viento fue elegido para ser publicado en la selección Mi Primer Libro, organizada por la Municipalidad de Río Gallegos. Posteriormente publicó Plegarias del humo (2009), Cactus (2010), Nadando (2012), Otros animales (2014), Gorriones de la noche (2020) y Los álamos cantan en el viento, antología (2021). Algunos de sus poemas fueron incluidos en la Antología Federal de Poesía de Patagonia, publicada por el Consejo Federal de Inversiones en 2014 y en la Antología de poesía del sur argentino, publicada por editorial Inolas (Potsman, Alemania) en 2019. En 2007 y 2015 representó a la provincia de Santa Cruz en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires. Desde 2019 colabora en La Rama, revista literaria de Santa Cruz. En 2023, su libro Restos de ciudad fue elegido para ser publicado en la primera edición del Fondo Editorial Santacruceño (FES). El mismo año fue reconocido, por la Legislatura de Santa Cruz, por su trayectoria y labor literaria.

Poesía Bruno Di Benedetto

 

CIANURO

Muerdas o no muerdas el anzuelo por la boca morirás:
la ley del embudo no perdona. El veneno no distingue
entre capas geológicas. La existencia mineral es difusa,
profusa y confusa, la del veneno no. El veneno busca
y nos encuentra en tu doblez más ínfimo. No alcanza
con cerrar los ojos: la venda ya está en la boca. Morir
es cuestión de boquear aguas abajo, y un brillo de oro
comiéndote el pulmón: la asfixia empieza en la mirada.
(El antídoto está en el nervio del sustantivo, en su tendón
sin músculo y su pluma de silencio, en su hueso de volar).

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Agujero negro

Esa boca que devora el centro de la galaxia
pero deja el borde azucarado para después
no es una boca: del agujero sólo se puede decir
lo que el agujero no es. No es boca ni dice,
o lo que dice es palabra negra, pura implosión.
Quién otro sino este dios cabeza de alfiler
puede doblar así el espacio, plegar sin crujido
todos su vapores y metales, volverlo pañuelo
paloma y conejo en su galera de una sola vía,
moridero o esencia del arte de la desaparición.

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Construcción del espejismo

No es indispensable un desierto.
Se puede prescindir sin pena de beduinos y palmeras.
Alcanza con una superficie plana recalentada al sol,
aire frío sobre aire caliente, un rayo de luz quebrado
y torcido por la anomalía, guardar la debida distancia y ya:
se confunde eso que llamamos cielo
con agua que te ha de salvar.

(Un espejismo está hecho de cosas que apenas existen
dispuestas en el orden correcto y en línea con tu ojo.
Lo que da realismo al conjunto es la agonía de tu sed).

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Antimateria

La temperatura de fisión se alcanza en la superficie del espejo:
la espina dorsal del ojo se vuelve bífida, pero el dolor viene
de saber que lo igual es enemigo de sí mismo.  La cargazón
eléctrica  reparte puntual su discordia: a cada palabra le nace
una antipalabra; la infección de luz sube de átomo en átomo
y no hay antídoto para lo que no se puede decir. Los cuerpos
generan sus anticuerpos y estallan, de placer o de antiplacer,
da igual: en esa milésima de encuentro antes de la explosión
cada uno dice su nombre verdadero, el de morir y el de matar:
un secreto que queda cimbrando en la nada, que es sordomuda.

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Bruno Di Benedetto nació en Avellaneda, provincia de Buenos Aires en 1955. Desde 1979 reside en Puerto Madryn, Provincia del Chubut, Argentina. En el 2010 ganó el Premio de Poesía “Casa de las Américas”, con el poemario Crónicas de muertes dudosas, libro publicado en Cuba y Buenos Aires en 2011 por Ediciones en Danza. Ha coordinado talleres de escritura y creatividad para escritores y docentes en diversas ciudades de su país. Como promotor de la lectura, realizó programas radiales y televisivos y publicó artículos en diversos medios gráficos.

Poesía Miguel Martinez Naón

 

Hijos del exilio

 

Los hijos del exilio somos huesos rodantes

 

Nadie pregunte lo que soñábamos

 

Siempre estábamos lejos y ahora

todo

nos queda lejos.

 

Fuimos dulces bajo las palmeras

y la nieve nos hirió el idioma.

Fuimos los casettes que cuentan ahora

lo que jugábamos

o lo que comíamos

y siempre estábamos divinos en la foto

y cerrábamos los sobres

para los abuelos

con ganas de meternos adentro

como enanos

manuscritos

>o<

Nunca

 

Lo que separa la noche

son dos ciudades

y mañana será el principio

de no habernos conocido nunca

 

 

>o<

 

Quiere decir

 

Por esta noche no sueño.

Hay una calle bajo mis pies y una cuadra

donde vivís y una vereda

y una sola luz

 

Eso quiere decir que estamos cerca

y que no vamos a estar tristes

>o<

Muchachos

 

El dolor nace del viento

de las telas de araña

piedras

boca de los cementerios

 

Chicos cerrados a la luz:

el recuerdo es otro país

con la sangre entre los huesos

 

No hay recuerdo

muchachos

sólo golpes de puño

que todo lo cierran.

 

No olviden el cielo entre los ojos

guirnaldas

relámpagos

 

No quiero dar la espalda ni olvidar

 

Muchachos

 

Estamos aquí

en el otro país

tal vez en sus olvidos haya sangre

todavía

 

No corran

hay tiempo para descansar

para olvidarse de nosotros

 

Miguel Martinez Naón nació en Palo Alto, California, Estados Unidos, en 1976. Es escritor y actor, nació durante el exilio de sus padres (ambos argentinos) en Estados Unidos, pasó su infancia en México y regresó junto a su familia a la Argentina con el retorno de la democracia, en 1984 . Ha residido en Carmen de Patagones. Además de Tumbita, publicó Estación de Servicio (Poesía, 2012). Vive en Buenos Aires, colabora como redactor para la Agencia Paco Urondo.

Poesía Carlos Sandoval

 

-Mírese hacia adentro- me dicen

-Y así, en su paisaje interno,

encontrará el fin y el principio de su camino

Entonces me asomo y estoy lleno de acantilados

en la penumbra de un día que muere,

... o una noche que nace eternamente.

(Intemperie)

=0=

He pisado un charquito

en el que se reflejaba el cielo.

Y ahí voy,

llevando una porción de nube

en la suela de mi zapato.

=0=

No se puede campear el borde de la oscuridad

en este lar

donde suelo y cielo

son un revoltijo oscuro.

No hay arriba, ni abajo, ni pared, ni techo

Una sibilancia grave y áspera

adorna de chifletes un pulmón dañado,

que ni siquiera se si es mío

Averno,

cerrazón,

negrura inexpugnable,

caída libre hacia ninguna parte.

Mi tacto estirado

busca un límite donde apoyarse

la mano panza arriba vuelve untada en viscosidad

En algún lugar la bestia babea

tal vez por hambre

tal vez porque siento su miedo

Tal vez por el hastío de milenios

del fastidioso eco de sus pesuñas en el laberinto

Yo respiro muy despacio

...y busco piedras en lo oscuro

(Matar a la Bestia)

=0=

Un par de siluetas

viborea el aire

de mi estatura inmóvil

viendo sin párpados la dolencia ajena.

Nebulosa del ruido,

evasión flotando en la hipnosis del miedo

mancha sin forma

ojos cerrados por el agobio de una máscara

Lamprea engullidora de barro,

pez ángel amputado de su arrecife.

Ojos grandes

cuyo nombre no alcanzo a tocar

en mis adivinanzas

de maniobra evasiva

Una voz sin tesitura,

ni canción

silencio que parece no estar

pero ahí se lo sabe,

como una piedra

esperando ser saeta

cuando el presidio de la máquina se apague

Antes de la primera respiración,

el piedrazo esgrime

su forma de voz mineral

tensando el hilo conector entre el aire y el alma

En esa tortuosa quietud

se siente el roce,

ya no de aletas

sino de ALAS.

Y el aire,

lonja de cuero incoloro y leve,

ahora es camino

Lo circundante es poesía

ligada al hombre encallado y tenso.

Desmesura

que pronto será cardumen,

enjambre,

o un tropel de ángeles en disparada.

Lo demás habrá sido

con suerte

una tranquera

atajando la forma

desbocada

en el pellejo

del silencio

=0=

Los demonios blancos

(A los cumpas del matadero FRICADER que a principio de los setenta hicieron el primer corte de ruta de la historia de la provincia de Rio negro)

Ella se acercó a la ruta y los vio pasar.

Traía en las manos una florcita amarilla de las silvestres,

esas que salen en cualquier lado y siempre tienen pulgones y mariposas.

Pasaron gritando hasta descogotarse en la ruta,

aullando consignas inaudibles por el estruendo de motor diesel

los tipos del matadero parecían diablos blancos

en el camión del ganado.

Amontonados iban,

salpicados de sangre y con los machetes en alto.

Ella tendría unos siete años,

tal vez por eso le parecían todos gigantes.

Los cuchillos a su vista, mas filosos y mas cuchillos

y de un rojo más rojo los salpicones de sangre

estampada en el fondo blanco de los uniformes.

Sangre con mayúsculas,

a la que había que mirar con los ojos grandes,

porque tanto rojo no le entraba a uno en la vista.

Se miró las manos, el color de los pétalos

le había teñido las yemas de los dedos

Entre los rostros amontonados de los huelguitas

ella reconoció los ojos cansados de su padre

y calculando una fuerza que acaso ni tenía,

revoleó la flor.

… Una mano abierta, limpia,

luminosa entre las demás manos rojas,

se abrió para atajar la ternura amarilla,

que remolineaba entre el brillo

ensangrentado de los machetes.

=0=

Carlos Sandoval fue un poeta, narrador y dramaturgo de General Roca -Fiske Menuco.

Entre su obra poética se puede encontrar con Retazos de Aire, Intemperie, Matar a la bestia y Coplero entre otros titulos .

Autor de dramaturgias “El cuero”, “Padre del maíz”, “Una historia de la Tierra” y “Se viene el agua”. que recorrieron América Latina entre el 2003 y 2012,

Además participó en la realización del corto titulado igual que uno de sus libros "Las trenzas de la muerte" en el 2000; y el corto "Atrapado" basado en sus textos y dirigido por Dardo Gobbi fue estrenado en el 2006.

Fue ganador del certamen de Fundesur y Fundación Antorchas de literatura, seleccionado por el Fondo Editorial Municipal , y seleccionado por Editorial Raíz Alternativo para antología "Latinoamérica escribe".

Poesía Graciela Cros

 Mi corazón es un trébol africano.

Durante muchos años lo ofrecí
a quien tuviera ganas de comerlo.

No sabía que este trébol africano
era mi corazón.

Mi corazón es un trébol africano
y recién ahora me doy cuenta.

Mucha gente comió de él
y no fui capaz de decir:

No lo hagan, por favor, no.

Viví en la ilusión o la impostura
de creer que me gustaba lo que hacían.

No sabía que este trébol africano
soy yo
y ahora que lo sé
te digo:

No me comas
no me comas
más.

Ya me comiste demasiado.

No me comas
más

/// de “El trébol africano”, La Ballesta Magnífica, 2023.

 

 

 *--*

 POLÍTICA

La poesía política está mal vista

Yo digo que la poesía es política

Si te encierran en una cárcel de máxima seguridad
-un campo de concentración como el DTZ-
y te meten en una jaula de acero pesado AIRSTRIP
junto a criminales peligrosos
y te pudres al rayo del sol
durante cuatro semanas
sin un pedazo de lona
con que cubrirte
tu poesía
no se vuelve
Política?

 

 

*--*

 

 Prometo sobre mi sombra que en estos versos no habrá drama

Mi madre me decía que no creyera en las palabras.
Mi terapeuta dice que la mía es una típica conducta reactiva:
me dedico a escribir porque a ella esta elección no le parecía acertada.

Vos me decís lo mismo, que no crea en las palabras,
a mí, que me dedico a ellas.

Sin embargo, cuando te pido hechos, no palabras,
te estoy dando la razón y también
a mi madre.

Al final,
si no fuera por ustedes dos
no escribiría.

 
*--*

La Ley Balcarce

Mi madre nos decía a mi hermana y a mí
que no nos casáramos.
Aunque estaba legalmente casada
su aversión por la institución matrimonial era manifiesta.
Esto se oponía a lo que otras madres predicaban
a sus hijas en esa época.
Teníamos desde la cuna la frontalidad y rigidez
de la Ley Balcarce, honestidad y esfuerzo,
nada de ser mantenidas por un hombre
aunque hubiera papeles, legalidad, que lo permitiera.
Casarse en mi familia no era prioridad.
Que estudiáramos y fuéramos profesionales
y ganáramos nuestro dinero
así no dependíamos de ningún hombre,
ése era el dictum que bajaba.
Años más tarde
éramos nosotras las que manteníamos al hombre
en una versión sui generis de la ley de mi madre.

  
*--*

 Un león en la nieve 

Escribe sobre la mesa de la cocina 

en un cuaderno de tapas duras 

forrado de rojo.

Anota la fecha sobre el margen izquierdo

y después cosas como:

Llevar 2 bolsas Cemento Obra Castelar.

Pagué 200$ Varela Adelanto Revoque fino.

”Vecino”: anoche estuve a punto de matarlo.

Es mi padre.

Escribe pero no hace literatura.

Su estilo se remite al registro del caos.

Es mi padre.

Narra sus transacciones con el mundo.

*--*

Graciela Cros (1945) vive en Bariloche. Poeta y narradora, coordina talleres de poesía y brinda asesoría literaria. Ha publicado, en poesía: “Poemas con bicho raro y cornisas”, 1968; “Pares Partes”, 1985; “Flor Azteca”, 1991; “Decimos”, 1992; “La escena imperfecta”, 1996; “Urca”, 1999; “Cordelia en Guatemala”, 2001 y 2013 2da. Ed.; “Libro de Boock”, 2004; “La cuna de Newton”, 2007; “Hacer la de Elvis”, 2009; “Mansilla”, 2010; “Cantos de la gaviota cocinera – Antología personal”, 2013; “Pampa de Huenuleo”, 2017 y “Una posición propia”, 2019 , “Regreso a las invernadas” 2022, “El Trébol Africano” 2023.

En narrativa, la novela “Muere más tarde”, 2004. En 1995 realizó la Antología de Poetas Jóvenes de Bariloche “Marcas en el tránsito”, selección y prólogo; en 2019 compiló “Transversal. Poesía contemporánea de Río Negro -Antología”, volumen que reúne a 36 poetas rionegrinas. Su obra poética, distinguida y traducida en diversas oportunidades, aparece en antologías del país y del extranjero .