domingo, 22 de junio de 2025

Poesía Lola Halfon

 


cuando eligieron mi nombre

no sabían que hubo

otra Lola en la familia

mi tatarabuela

la abuela de mi abuelo Raúl

padre de mi madre


cruzaba el desierto

vendiendo comida

y le cerraba los ojos

a los difuntos

no se sabe si es mito

que la encontraron muerta

con las manos en los párpados


en otra rama

mi bisabuela

la madre de mi abuela

madre de mi madre

defendía sus derechos

incitaba a las suyas

a la sublevación

mientras les pedía

que no se casaran

que no tuvieran hijos


no tengo claro por qué

las estoy nombrando ahora

no hay relación

no hay hilo

pero algo suyo me mantiene

en esta madrugada

despierta

luchando en un desierto

sin derechos

con las manos en los ojos

pero abiertos



==0==




mi paciencia da para un pujo

dijo el obstetra

obediente nací en dos

mi madre triunfante


cuando hay que salir

de donde sea

siento que alguien me apura

el reloj del resto me presiona


a pesar de eso o por eso

llego temprano a todas las citas


voy a comprarme un pizarrón

voy a escribir

nadá hasta encontrar tu ritmo

o mejor

nada hasta encontrar tu ritmo


voy a bailar alrededor de las letras

como si fuese una fogata

y con la llama

voy a quemar las horas

hasta dejar cenizas 

en el suelo


con los restos del jolgorio

haré un traje

y lo usaré para recordar

el color del tiempo

cuando arde.



==0==



María 


María me cuidaba

mientras mis padres

trabajaban

no sé si le pidieron

que interrumpiese

con sermones religiosos

cuando me encontrara

explorando mi placer

subida al sillón

frotándome con el apoyabrazos

yo era obediente

pero no podía

acatar esas reglas

ni me daba cuenta

y ya estaba

tocándome de nuevo

si ella me encontraba

le decía

estoy jugando al caballito

como no me creía

cada vez más rápida

más astuta

aceleraba mi tarea

medía cuánto tardaba yo

cuánto tardaba ella

de la cocina al living 

del living a mi cuarto

de mi cuarto a la cocina

desarrollé

esa capacidad

jugar con el tiempo

de mi cuerpo

fingir inocencia

y nunca

abandonar

al animal.




==0==



existe una especie de insectos

los fásmidos

entre ellos

el insecto palo

y el insecto hoja

cuando los conocí

me fascinó

su obsesión por el camuflaje

si están en peligro

se desprenden

de sus extremidades

para escapar, leí

que las hembras sin alas

para dispersar sus huevos

se dejan atrapar y comer

por un pájaro

los fásmidos

me recuerdan

todo

        lo que no

quiero:

la mímesis con el entorno

el abandono de mis partes

el sacrificio

para que otros

sobrevivan.



==0==



Todos los poemas pertenecen al libro “Todavía hay fuga”, editado por Tanta ceniza (Neuquén, 2022).

Lola Halfon nació en 1993 en Buenos Aires y vive en Villa Los Coihues, Bariloche.
Forma parte de la Biblioteca Popular Carilafquen y de la Asamblea de Poetas. Coordina talleres de escritura y lectura. Organiza “Como un rayo. Festival de Poesía del Carilafquen”, además de los ciclos “Claudia ve una peli” y “Movernos hacia un fuego perdurable”, entre otros. Condujo “Cosas que hago en la oscuridad”, el programa de poesía de FM Los Coihues. 

“Todavía hay fuga” (Tanta ceniza, 2022) es su primer libro. Participa en las antologías: “Con el corazón mirando al sur” (Esdrújula, España, 2025); “Fe” (Camalote, 2024); “Luciérnagas” (La ballesta magnífica y Peces del desierto, 2023); “Y esto es un relincho” (FNA, 2023); “Niñez” (Camalote, 2023); “Jardín y Flotar” (Camalote, 2021); “Patagonia insurgente” (Derrames, 2021); “Por senderos no pisados” (FER, 2020); y “Transversal” (FER, 2020).

En 2025, saldrá su segundo libro, por la editorial Patronus.



martes, 20 de mayo de 2025

Poesía Carina Nosenzo


nena todas nuestras piezas daban al sur




se encienden


las semillas de un rosario




y de su luz


se esconden




                            tordos


                                       carbones


                                                        arden




sus brasas oscuras


en la casa




***






algunas huimos


con el bolsillo celeste




de esas casas


nos nos quedó


ni una solitaria cucharita


de alpaca


ni de cuadro


del sagrado corazón


ni una espina






en una casa dejamos


caracoles colgando del plátano




o enterradas


en el jardín


nos rodearon




objetos mágicos


piedras que hacen ruido


aventuras


cajas de fósforos


                                con el dibujo


                                             del toro


                                                        y el torero


y colecciones


el atlas mundial de la vida


la enciclopedia


salvaje


de nosotras






no somos las dueñas




nos escapamos de las casas


cuando empezaron


a hervir


nuestra vida


se estuvo achicando


para entrar








nos volvimos


tan livianas


nuestra piel tan transparente




y trágica


como la azúcar






nuestras historias se disuelven


de mirarnos a través




no teníamos tesoros


ni amistades


ni lápices de colores




esto de ser río


de no tener raíz




de vivirnos así




hechas de puro lenguaje


y una vez del amor



##



Carina Nosenzo nació en General Alvear (Mendoza) en 1971. Desde los tres años reside en el valle de Río Negro, actualmente en la ciudad de Fiske Menuco. Es licenciada en Comunicación Social, profesora de Lengua y Literatura, poeta y artista visual. Se desempeña como formadora de docentes, de comunicadores y de actores.

Publicó “Cruces” (2005), “La ruta de ícaro” (2018), seleccionado en la convocatoria hecha en 2017 por la Editorial La Tejedora, de la Universidad Nacional de Río Negro; “nenas” (2023) editado por La ballesta magnífica. Su último libro es el poemario “la pieza era compartida”, publicado por editorial La mariposa y la iguana a fines del año 2024. En prensa se encuentra “barrio 140”,

que fuera seleccionado por el Fondo Editorial Rionegrino en la convocatoria anual 2024.

También ha realizado publicaciones artesanales, como las “colecciones mínimas” (2018), libros- objeto cosidos a mano con ilustraciones propias de la autora y “Afiches poéticos” con la técnica de Letterpress.


 

 

martes, 13 de mayo de 2025

Poesía Raúl Artola


II

Éste es el presente
sentado en el sillón
escribo y tomo mi taza
de agua
por la mañana.
No la palabra
abarcadora
que pretende
hacerse cargo
de cosas lejanas
que se fingen
universales.



>-<



Preparativos

Una mujer que no llega
a los cuarenta
nos dice que un hijo
suyo se suicidó.
Lo dice
preparando el bolso
para viajar
al entierro
mientras le sirve
la comida a su perro.
Me lo va a cuidar
una amiga.
Tiene una casa
cómoda y varios animales.
Son dos días
nada más


>-<



No entiende la mitad de las cosas que dice.

La gente que escucha, muy poca, se deslumbra

y sale comentando.

Él se pregunta qué parte de lo que dijo

los puso así.

Para no repetirla


>-<




Felino Viejo


Sin el auxilio de sus ojos

un viejo felino ha cambiado muchos hábitos.

Al no poder cazar come carroña

y a tientas disputa con las hienas.

Reconoce el agua buena

por su temperatura

y se ha resignado a que los pájaros

le pasen cerca sin atinar un zarpazo.

Las aves se burlan al advertirlo

y simulan ser murciélagos

que atropellan todo al fallarles

el sonar.

Felino ciego

quiróptero sordomudo

involuntarios compañeros en la selva

a la hora del final


 >-<

 

 

Raúl O. Artola nació en Las Flores, Provincia de Buenos Aires, en 1947. Durante su juventud, vivió, estudió y trabajó en La Plata, ciudad a la que vuelve regularmente por razones familiares y afectivas. Desde 1975 está radicado en Viedma, Provincia de Río Negro. Es poeta, narrador, ensayista, editor, periodista y docente. Publicó los siguientes libros: Antes que nada (poesía, Fondo Editorial Rionegrino - EUDEBA, 1987); Aguas de socorro (poesía, Ediciones Último Reino, 1993); Croquis de un tatami (poesía, Asociación Madres de Plaza de Mayo, 2002); El candidato y otros cuentos (narrativa, editado con el auspicio de la Secretaría de Cultura del Chubut, 2006), libro premiado en el XXIII Encuentro de Escritores Patagónicos de Puerto Madryn; [teclados] (poesía, El Suri Porfiado, 2010); La periferia es nuestro centro. Apuntes sobre política, cultura, territorios y experiencias (ensayo, Espacio Hudson, colección El Extremo Sur, 2011); Registros de hora prima (textos en prosa, Ediciones La Carta de Oliver, 2014); La mirada corta. Antología poética, 1976-2016 (poesía, Ediciones La Carta de Oliver, 2017), La mujer ágrafa y otros infundios (narrativa, El Jinete Insomne, 2018); Cisne de cuello negro (poesía, Tatami Letras, 2022). Compiló, además, Poesía / Río Negro - Antología Consultada y Comentada. Volumen I (Fondo Editorial Rionegrino, 2007) y Poesía / Río Negro - Las nuevas generaciones. Volumen II (Universidad Nacional de Río Negro y Fondo Editorial Rionegrino, 2015). Entre 2002 y 2009, dirigió la revista-libro El Camarote - Arte y cultura desde la Patagonia.


domingo, 9 de marzo de 2025

Poesía Daniel Risso Patrón






avenida

 

en la noche negra

la avenida trepa, repta

y vomita autos,

brillos, brillitos

y sube por el lomo blando

de la ciudad rendida

víbora gigante, avenida

se aleja, vuelve

piel de luz, tan viva

tan brilla, tan víbora

cuero de neón

que me lleva,

que me gira

me ciega y me traga,

me vomita y me olvida

y vuelve a andar

trepa brilla, pues

la avenida,

culebra viva

por el lomo verde, animal

de la ciudad dormida

 

[=]

 

mesa

 

quiero tener una mesa

que tenga madera buena

en cuatro patas con tierra

quiero que esté clavada

a la tierra de este mundo

quiero patas de mesa y polvareda

 

cuando la mesa este ahí

quiero papeles arriba

papeles que cuenten cuentos

cuentos crudos, de certeza

y que la mesa sea atada

con patas de mesa-árbol a la tierra

 

que vengan surcos de agua

que la rieguen,

quiero mesa-polvareda

 

sauce-río y siempre tierra

que tenga manchas de todo

más que mejor, mancha é risa

pero así también

que haya lágrimas y plumas

y quejidos de mosca en mi mesa,

que haya manchas de comida

 

manchas de amor, mejor

y también las doloridas

 

y que todo eso no importe, no importe

 

porque mi mesa árbol todo se lleva,

mojado de verde-lluvia,

hacia allá, se lleva

aguaverde que no vuelve

hacia arriba

 

[=]

 

vecino

 

el amor es un pan

que se cuece lento,

constante, en los hilos

de un barrio eterno

 

el amor es un pan

que como todo pan bueno

lleva tiempo hacerlo

 

conocer el fuego

quemarse, salir mala

arrebatarse

 

el amor es un pan

de barrio eterno

que seguro tarda

en levarse

 

tarda tanto

que puede pasar

que ya no quieras comerlo

pero ojo acá:

ese intento de cocción

que se fue yendo,

pero no tanto,

quedo bailando perfume

en aquel barrio eterno

 

así, un día

en el que no tengas puede,

como sé que pasa,

que te golpeen la puerta

y te digan:

vecino,

acá le traje un pan

 

y ese hilo de aroma

que antes hiciste

te volvió

 

comiste

 

y de eso va el pan,

el amor

y quizá

lo eterno

 

 [=]



acá 




que vengan nomás


los heridos




que entren a mi casa


que acá es mi casa


 


 que los escuchare


toda la noche, siglos


los escuchare


 


beberemos sopa o vino,


todo herido


los deformes, los feos


 


acá mi casa



          acá mi vida herida 



 [=]


 

Daniel Risso Patrón (San Martin de los Andes 1958)

 Vivió siempre en la Patagonia, entre San Martín de los Andes, Neuquén, Viedma; actualmente radicado en Cinco Saltos. Trabajo como diseñador gráfico.

 Gano dos concursos de cuentos. Uno de una editorial virtual española, una versión de Cortázar; y en un concurso realizado por el INTA, Instituto Nacional de Tecnología Agropecuaria, con un cuento sobre temas camperos.

 Edito por cuenta propia el libro de textos poéticos, "Que al hombre que lo desvela" en 2015    y "mesa”  un libro de poesía en 2021.

 Participa en revistas culturales zonales y ediciones en conjunto con otros poetas, ferias de libro y eventos culturales en la región patagónica .

"Asterisco Uno" (Obra Poética Musical)

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