Poesía Liliana Ancalao

 

Ngellípun üngümafiel ti colectivo

Üngüm colectivolechi pu

ütrüfkünuye ñi señor

chongümelkünukilnge fachi püchü lewlew

ré antümu ingkánengel llengá wenté tranglíñ

matú küpápe ti colectivo

ta üngümün lle

wirkólkey trufkén tólmew ngatí

fey mülí tañi kupáfneafielmaye maychüleal

ka lüyükünumekeal chi rüpü mew

epúrume zuámfule wüme ti pu pilkómollfüñ

wüñówitrawnewün

ütrüfkünuye ñi señor

felén rupákinolpe

topákenolu reké ta iñché tañi tritráng namúnküyawal

ayüwmakenolu reké ta iñché tañi kümé piwkéngeal

kiñe ronóngelu reké

kiñe üngkó iñínorume chémnorume

meñólen küpákinolpe señor

kizú ñi züngú mütén inánekelleyngün ngatí

feymay namúnmayew rültrékawün

ka kiñe wifká langümüymanew ñi ayén

fey tutéwnarün trüylítuwe pülé yeniéngechi kullíñ

alüñmakinolpe señor fachántü ta wütrengí

fey may chi pu pewmá nga ám mew ta puwláy

ka fachi itró küñüwun mew ngeñíñmakünukeli

püchüñma élkünufili chi rüngán

fey pepí kafküngüchatukünufili

chi epéwün

 

oración para esperar el colectivo

señor de los desamparados

que esperan el colectivo

no permitas que se apague esta llamita

defendida a puro sol sobre la escarcha

que el colectivo venga pronto

pues la espera

amontona cenizas en la frente

y tengo que apalearlas y hacer señas

y asomar los ojos a la ruta

aunque las venas duden

tironeando

señor de los desamparados

que no pase de largo

como si yo no fuera capaz de andar descalza

como si yo no fuera propensa a la ternura

como si fuera una chapa

un poste  nadie  nada

y que no venga lleno señor

porque se salen con la suya

entonces patas y empujones

en un boleto me suicidan la sonrisa

y me resigno  animal al matadero

que no demore  señor  hoy hace frío

y no llegan los sueños hasta el alma

en el filo de este riesgo  no me culpes

si abandono un segundo la trinchera

y alcanzo a maldecir

la madrugada.

-0-

Las mujeres y la lluvia 

 

pu zomo engu mawün

 

Fey chi pichikezomongeiñ amuiñ

montulngeiñ lepün mew

antü inantükueiñ mew kawellutu

welu küyen elürpaeiñ mew ñi pu ko nepeiñ mew

tüfey pun peiñ kiñe lom metawe, llawe pelaiñ

 

pu machikimelpeyel

llegiñ, feley, mülum mew

pepikawküleiñ, pu wampu ñi leliael ñamkülelu

ngenoshumelkezomo chiway mew

mawünwünn mew tapülfüna iñ kug

witrañpramlu wenu mew

 

 

keipüleimew ayün püñeñaimi

trapelngelaimi, llowaimi,

nge treifunakümlu mew, ñuin ayen ñi llallitun

mülekayay chi fainu eimi mi putramew

llükaalu am ñukengealu

kom kizulenche ñi ñuke miawlu rupu mew

 

 

wau mangitripalu chafozüaeimew

pu ishim zungulalu mew

traigen mew chem pepi pilaymi

welu llowaimi ñi wütruael pichi ñochi

chaliaimi, piaimi nien mawün

alütripaimi alüpramülewe mew

lafken mew wenu mew

ka ngütrawtuay lafkenkachu pu lom mew

 

 

Iñche kimün pu zomo turpu kamapukünuwlay

 

 

 

nülafingun chi wülngiñ ñi pu chirif

ka ngümaingün

ülpuingun chi fochon ekull

kütrüfingun, kafliftuyngün, katrüyngun pu cebolla

ngütantuyngün , lepüyngun, runkayngun pichikeche mew

küchayngun

chew kimüyngun

 

 

ka zomo rulpayngun ñi mongen

ñomümishimüyngun

ayülayngun ñi weyun ñi eluzungunon

pütokoy chi kaiñe

elkayngun ñi mülenon ñi mollfun amulewelalu anümche mew

pu zomo külliyngün ailiñ nütram mew, likan nütram mew

katakonuyngun rangiñ kaiñe

 

 

iñche nütramrakizuamün

nütramwitranentun perkan mew

pepi montulün aimeñ nütamtakuñman

atahualpa ñi mamüll üikülelu

tüfa nütram eluafiñ tüfeichi zomo

wütrungentulu, tüfeichi zomo katrütufingun ñi pu ishim

 

kiñechi  febrero mew, iñche mülen tüfey mew mapu mew

kom mawün müley

kiñeazngefuy kai kai ñi illku wente iñchiñ

wutrengey ko

pu kushe petulüyngün chi ngillatun

mülen ñi femagel

chumül müten yeiñ

trañmaleufü katrütufinge rume mawün

mapu ptokolay mapu rulmelay

chem no rume ngelaiñ

 

 

 

 

tiza wiri ñamümlu ko mew

 

 

pu pataka tripantü mew

chi antü nülakünuy pu tromu

meridiana epulef ñi füchazüngun

witrañpramuy kawellu taüll

rakizuamün kallfuwenu pepingeafuy

tüfa relmu kallfuwenu pepingeafuy

pu kawellu witrünkülelu

moro zaino pangare tostado bayo

chalifingun afmapu

 

 

küme nümüi mapu rupan füchamawün

 

 

 

las mujeres y la lluvia

 

cuando niñas vamos sueltas por el patio

y el sol nos persigue de a caballo

pero la luna implacable nos va dejando sus mareas

hasta que nos desvela

y esa noche  encontramos

un cántaro

en lugar de la cintura

 

aprendices de machi las mujeres

nacemos así al rocío

listas para mirar los barcos que se pierden

descalzas a la neblina antes de que amanezca

nervaduras de lluvia nuestras manos

levantadas al cielo

 

 

te  salpicará el amor

parirás sin amarras

y recibirás con ojos arrasados

la visita intermitente de la risa

permanecerá la llovizna en tu vientre

porque no te atreverás a ser la madre

de todos los desamparos

que andan  por la calle

 

caudal desubicado te desarmará

en pájaros que no saben hablar

a borbotones no podrás decir

lo que quisieras

mejor dejarlo que se derrame despacio

decir

permiso tengo lluvia y alejarse

a una altura al mar al cielo

hasta que vuelvan a apretarse los musgos

en las profundidades

 

 

yo conozco mujeres que nunca se alejan

le abren la compuerta a sus gorriones

y lloran

enjuagan el trapo mojado  lo estrujan

limpian con él la tabla

pican cebollas

igual hacen las camas

barren la casa peinan a los chicos

igual lavan

dónde aprendieron

 

hay otras que se pasan la vida  domesticando

a sus pájaros

porque no quieren que irrumpan sin aviso

y los beba el enemigo

guardan su sangre su ausencia quietos en el fondo

y apuntan con palabras nítidas de cuarzo

que van a dar al blanco

 

yo a las palabras las pienso

y las rescato del moho que me enturbia

cada vez puedo salvar menos

y las protejo

son la leña prendida de atahualpa

que quisiera entregar a esas mujeres

las derramadas las que atajan sus pájaros

 

 

 

 

una vez en febrero yo estaba ahí

en el campo

y se llovía todo

parecía la furia de cai cai sobre nosotros

el agua estaba helada

las ancianas prosiguieron el ritual

y tuve que quedarme

hasta cuándo aguantaremos

pará la lluvia dios es demasiada

no la bebe la tierra se atraganta

y somos casi nada

trazos de tiza borrados por el agua

 

después de unos siglos el sol abrió las nubes

la voz gastada de meridiana epulef

levantó el taill  del cauelo

 

pensé que dios podía ser ese arco iris

o los caballos en fila

moro zaino pangaré tostado bayo

saludando al horizonte despejado

 

huele tan bien la tierra después del aguacero

-0-

Liliana Ancalao

Liliana Ancalao nació en Comodoro Rivadavia en 1961. Sus orígenes en Puel Mapu Wall Mapu se remontan al tiempo en que sus tatarabuelos cruzaban la cordillera como si fuera un puente, sin los límites impuestos por los estados de Argentina y Chile. Pertenece a la comunidad mapuche Ñamkulawen y es aprendiz de su idioma materno mapuzungun.

Fue docente secundaria y es Profesora en Letras por la Universidad Nacional de la Patagonia San Juan Bosco. Actualmente es parte de un grupo de investigación universitario e integra los colectivos culturales Peces del desierto y Trovadores patagónicos. Como parte de la comunidad Ñamkulawen, promueve actividades de fortalecimiento cultural y experiencias de educación mapuche.

Entre sus libros de poesía publicados se encuentran Tejido con lana cruda (2001), Mujeres a la intemperie-pu zomo wekuntu mew (2009) y Rokiñ, provisiones para el viaje (2020), además del libro de ensayos Resuello-neyen (2018).

En 2002 obtuvo el Premio a la Trayectoria 2022 en la categoría Patrimonio por el Fondo Nacional de las Arte y fue la Poeta homenajeada en el marco del VII Encuentro de Literaturas en Lenguas Originarias de América, Feria internacional del libro Guadalajara. 

Su obra ha sido incluida en numerosas antologías literarias de pueblos originarios, de escritores de la región patagónica y de escritores argentinos. Traducida a los idiomas: inglés, francés, italiano, portugués y alemán.

Poesía Juan Carlos Moisés

 Caja de Pandora

Una poesía de propuestas

o una poesía de poesía,

una poesía de filiaciones

o una mirada destructiva sobre las lilas blancas,

un cielo sin ángeles

o un revólver frío como la noche,

una poesía sin palabras

o una poesía de dientes de ajo,

una poesía de respuestas 

o una poesía de personas,

una nube pasajera bajo las constelaciones

o un viento del sur,

una escritura automática

o una lapicera clavada en el cuerpo de tu enemigo.

=-=

Dibujos para un perro negro

El perro negro era un galgo de este mundo:

le dio muerte un canalla.

Pero sigue ahí, en mi cabeza. Lo dibujo

con lápiz, carbonilla, tinta, tizas pastel.

Son tachaduras de perro, fracasos de perro:

los ojos desparejos dan lástima.

Mi mano se deja llevar de memoria,

turbada, errática, y en la insistencia,

en la contorsión de las líneas que traza

va apareciendo el galgo que fue,

una mancha blanca en medio del pecho oscuro,

el pelo ralo, el cuerpo flexible,

las patas de junco suspendidas en el aire,

las orejas en estado de alerta, y sus ojos,

sus ojos que se hunden en el fondo

de mis ojos, de donde salta ladrando,

encantado de correr en el campo.

Lo sigo sin poder alcanzarlo.

—Escuché que hablabas de perros.

¿Estabas hablando de perros?

—¡Hablando de perros, hablando de perros!

¿Pero qué clase de pregunta es esa?

Hay un resto de angustia en esa voz que dice:

—No sé, estoy perdido. ¿Adónde iré?

¿Adónde?

Lo supe y lo olvidé.

=-= 

DESPUÉS DE LOS AÑOS PERDIDOS

                                                        a Milton

un viejo amigo golpea a la puerta

irrumpe en la casa

esa cara que reconocemos

es el reencuentro

decimos: la tormenta

no se pone de acuerdo con la primavera

había olvidado ciertos árboles solos

como personas

maltratados por el viento frío

de acuerdo hablemos de nosotros

te afeitaste la barba

ahora parecés Groucho

con el bigote espeso

no no vi una noche en Casablanca

Buenos Aires Casablanca allí eras otro hermano

yo estaba acá en el sur soñando

las innumerables formas del poema

o de la vida

un año y medio con la cara pintada

como un guerrero

la edad de nuestro hijo mayor

fue ayer ayer cuando nació recuerdo

ella sufrió en el desgarramiento

dijiste unos nacen otros mueren

las infinitas formas de la muerte

ahora tocaste el otro extremo

tu pueblo natal

y te estamos viendo

escribir poesía

sí ese viejo truco

sentir con la cabeza

pensar con el corazón. 

=-= 

Perro negro tallado en la nieve

Si al galgo negro le dijera que en estos días animados

es posible concebir la realidad con liebre albedrío

me diría que los juegos de palabras no son lo mío.

No es necesario engañar a nadie con el lenguaje,

esa especie de conciencia crítica en la memoria. 

Las cosas tienen su maravilla y su complicación 

y los sueños no se pueden torcer en el sueño. 

Las palabras piden estar donde las cosas suceden: 

quieren seguir en escena, despiertas y fantasiosas, 

con sus ropas y sus historias para ponerse.

El poema se talla como a un perro negro en la nieve.   

=-=

Juan Carlos Moisés (Sarmiento, Chubut,1954)

Poeta, artista plástico y dramaturgo. Vive en Salta desde 2017. Se desempeñó como profes or de Literatura y de Teatro.Dirigió el elenco Los comedidosmediante (1990/98), con el que estrenó sus obras: Un día no esperado, al fin (1990), La casa vieja (1991), Pintura viva (1992), Muñecos, un cuento de locos (1993), El tragaluz (1994) y Desesperando (1997). El elenco representó a la provincia en las Fiestas Nacionales de Teatro de Mendoza (1993), Tucumán (1994) y Catamarca (1997). Con El tragaluz (1994) se presentó en el Teatro Nacional Cervantes. Durante la pandemia, en el ciclo “Yendo de la escena al living” (Mendoza), se presentaron por streaming sus obras Mate frío (2020) y Mendigos del agua (2021). Como artista visual, en 1973 realizó su primera exposición de dibujos en su pueblo natal. Expuso en Rawson, Trelew, Comodoro Rivadavia, Puerto Madryn, La Plata, Buenos Aires. Publicó dibujos en suplementos y revistas culturales, y en sitios web.

Poesía

Perro negro tallado en la nieve, Buenos Aires, La Carta de Oliver, 2025

El jugador de fútbol, Buenos Aires, La Carta de Oliver, 2015

El viento que hay acá afuera, Buenos Aires, La Carta de Oliver, 2021

Conversación con el pez (Antología), Villa Ventana, Editorial Maravilla, 2017

Esta boca es nuestra, Buenos Aires, Ed. CILC, 2009

Museo de varias artes, Viedma, El Camarote, 2006

Palabras en juego, Buenos Aires, Ed. La Carta de Oliver, 2006

Animal teórico, Buenos Aires, Ediciones del Dock, colección Pez Náufrago, 2004

Querido mundo, Rosario, El Lagrimal Trifurca, 1988

Ese otro buen poema, Rosario, El Lagrimal Trifurca, 1983

Poemas encontrados en un huevo, Rosario, Ediciones la Cachimba, 1977

Notas de poesía

¿Notas poesía? (La Carta de Oliver, Bs. As., 2025)

Una lucha desigual con las palabras (La Carta de Oliver, Bs. As., 2016)

Narrativa

Baile del artista rengo, Buenos Aires, La Carta de Oliver, 2012

La velocidad de la infancia, Rada Tilly (Chubut), Espacio Hudson, 2010

Teatro

Pintura viva, El tragaluz, La oscuridad, Buenos Aires, La Carta de Oliver, 2013

Desesperando, Buenos Aires, Argentores – Instituto Nacional de Teatro, 2008

Poesía de acá!

 

Poesía Soledad Castresana

 

De la voluntad en la poesía

Hace tiempo que querés escribir

sobre los animales muertos

en la ruta —perros, liebres,

zorros, cuises, aplastados,

con las tripas afuera, los pelos,

pegoteados de sangre

y los chimangos arrancándoles

la carne de los huesos—,

pero no hay caso: el poema 

no aparece.

-O´´O-

Para identificar mi cuerpo

–¿Señas particulares? –me pregunta la mujer

del Instituto Nacional de Migración–

¿tatuajes, manchas, cicatrices? –Nada

que se vea a simple vista –digo. Y ella,

impúdica, insiste. –Una cesárea, ¿le sirve?

–subo la voz para que escuchen todos en la sala–

¿Un corte en el pezón derecho,

otro en la ingle, uno en el cuello del útero?

–Y su hija, ¿tiene alguna marca?

–Un lunar en la palma de la mano izquierda.

Como si hubiera matado una mosca.

La mujer del Instituto Nacional de Migración

completa el formulario. No me mira.

-O´´O-

La noche en que se nos inundó la casa

Decorando la casa que yo no quería que fuera nuestra casa,

pinchamos con el taladro un tubo de agua. El chorro

nos golpeó con la fuerza de una yegua. Era de noche,

sábado y afuera también llovía.

Hasta que encontramos la llave, se inundaron

los cuartos, los placares, el pasillo.

Hacía frío. Empezábamos a hundirnos. La pintura

de los muros se rajaba. Se curvaban las tablas en el piso.

Enseguida, el marido empuñó la escoba:

era una especie de caballero con su lanza.

Quién sabe cuáles monstruos despiadados

enfrentaba en el cuerpo de esas aguas.

También estaba la hija. Seria. Empapada.

Iba de un lado al otro llevando zapatos

y lápices y cajas hasta arriba de las camas.

Parecía un gigante tratando de salvar el mundo.

Yo me hubiera dejado ahogar ahí mismo.

Habrían quedado tres libros, unas pocas fotos

y un montón de notas sueltas. Suficiente

para alimentar el mito de la poeta joven que se fue

justo antes de empezar a escribir sobre sus muertos.

De Que Sangre (Caleta Olivia)

-O´´O-

un entierro

todas las noches

encerrábamos a los charitos

en el gallinero

una mañana cedió el tejido

y un revoltijo de plumas

se nos pegó a los ojos

en el patio de la capilla

enterramos los huesos

las patas los picos

hicimos guirnaldas de flores

sobre las tumbas

clavamos cruces

de varillas y alambre

las manos cubiertas de ampollas

rezamos

lloramos

más tarde sacamos

las cruces

y las usamos de espadas

-O´´O-

Soledad Castresana - La Pampa

Nació en Intendente Alvear, La Pampa, en 1979. Estudió Letras en Buenos Aires. Ha vivido en Colombia, en México, en Tailandia y Costa Rica. Publicó Carneada (Córdoba, 2007), Selección natural (La Pampa, 2011), Contra la locura (Quito, 2015) y Que sangre (Caleta Olivia, 2019) es su último libro. Su colección de cuentos cortos incluye La hermana animal, que obtuvo el segundo lugar en el Premio Itaú 2020.

Poesía Florencia Lobo

Perros del invierno

 

Llegan noticias de mi ciudad. 

Enloquecieron los perros

como enloquecen los vientos

o las flores que nadie mira.

 

Perros que quizá

una vez fueron Toby

o Negro o Lola

reunidos en las calles

mordiendo el aire

sus sombras

los cuerpos que atraviesan 

el reino transparente del invierno.

 

En geografías lejanas

los hechos extraños duplican

la extrañeza.

 

¿Se acordará la gente?

¿Se acordará? 

 

Hablo de un verbo en desuso:

 

acordarse es irse del olvido

y también despertar,

ponerse cuerdo.

 

*=*

Archipiélago

 

Penetra surdamente no reino das palavras

     Carlos  Drummond de Andrade

 

 

Se entra en la palabra archipiélago

buscando islas

 

pero dice la etimología

que lo único hallable ahí

es el mar

 

no un tejido de orillas

un islario bordado

por la espuma y el tiempo

 

solo el mar, el mar inmenso,

el archimar

 

por lo demás, nada sorprende:

toda palabra es por fuera un borde

y en el fondo agua

siempre removida.

 

*=*

 

 

Estábamos pobres

 

 

Estábamos pobres,

dice la abuela,

que aprendió el yagán

antes que el castellano.

 

Estábamos pobres,

como estar perdida

o enferma.

Cosas que a cualquiera

le toca transitar

y luego pasan

como pasa el invierno.

 

La pobreza no es una condición,

sino un estado.

 

Todos experimentan

en algún momento el hambre

y en otro

la felicidad del alimento,

la dicha del estómago colmado.

Lo mismo toca a veces

a los zorros

y a toda fauna

que anda por los bosques.

 

Rico y pobre

son conceptos arrastrados

a esta costa

como tantas otras cosas.

 

Como nosotros.

Que no sabemos estar.

*=*

La lengua

 

Me saco la lengua

y me pongo otra.

Pero me queda grande

el yagán.

 

Tantas nieves

para mi sola nieve,

tantas playas

para mi sola playa.

 

Yagán se escurre

como arroyo de montaña.

Las palabras son peces

que boquean en la orilla.

 

En el hueco de mi lengua

arrojo otra, que es

como decir:

abro otros ojos,

abro el asombro,

completo el mundo.

Poemas de Los bosques bajo el agua/El lento deambular de las tormentas (Tanta Ceniza, 2024)

*=*

Florencia Lobo (1984) creció y vive en Ushuaia, Tierra del Fuego, Argentina. Publicó el libro de poemas El lento deambular de las tormentas (El Suri Porfiado, 2018) y obtuvo una beca del Fondo Nacional de las Artes para la escritura de Los bosques bajo el agua. Ambos libros fueron publicados en un solo volumen en 2024 por Tanta Ceniza Editora. Forma parte de antologías como Patagonia lee del Plan Nacional de Lecturas (2021), Poetas argentinas (1981-2000) (Ediciones del Dock, 2023), Antología de poesía latino-americana contemporánea (Peabiru, 2025) y Con el corazón mirando al sur (Esdrújula Ediciones, 2025). Junto a Aixa Rava compiló la antología Un fulgor distinto. Autoras contemporáneas de Tierra del Fuego (Tanta Ceniza, 2025). Es editora y correctora freelance, y colabora con distintos proyectos editoriales.

 

Poesía Cristian Aliaga

 

 

El poema de la muerte

 

 

Y si viene la muerte 

la divertiré

y si escribe un poema 

para darme lo que buscaba 

antes del fin 

diré que he perdido

la memoria 

y el interés

y la divertiré.

Y luego 

copiaré el poema 

de la muerte.

 

 

 

 

*o*

 

 

Aguaceros

 

Escribir lluvia de una manera tal que nadie dude de las gotas que caen sobre su corazón. Lluvia, como un trazo japonés o el gesto ínfimo de quien sabe amar o suicidarse sin maltratar su estética. Esta mujer quiere sentir el agua que no cae, no caerá jamás, sobre el desierto de Atacama. Sentada bajo un toldo de bolsas blancas, ella interrumpe la ruta interminable que atraviesa este largo desierto. Habla de la lluvia que ha de llegar, rodeada de quesos amarillos y un cabrito que ha matado por la mañana. El sol quiebra cualquier cabeza salvo la suya. Tiene un repertorio de lloviznas, de tenues gotas sobre las paredes de nylon, de invisibles cortinas de agua, de temporales arrachados de otra época, de vapores que se elevan desde la tierra seca. Esta mujer no miente, ni sueña: lleva aguaceros en la cabeza.

(Salar de Atacama, Chile).

 

 

*o*

 

 

 

La lengua, ésa

Chillen, putas.
Octavio Paz

Dónde queda tu lengua, la impura aquella,
nunca críptica ni presuntuosa, la amada
en ropas mayores, desvestida, la usada
cuando no queda otra.
La lengua ésa, nada de espíritu, Spinoza nada,
mudas son las de afirmar, la picazón,
dónde tu lengua abyecta nunca Pura, la tuya rasposa,
sólo pronuncia en caída, hacia arriba, en barrancos
de cadáver, de impotencia, ciega.
La Puta grande enmudecida de horror vacui.
Nunca perentoria, no, Pura nunca, sin pretexto
para ser hablada, amada del silencio amado,
obtenido tras escupir tanto, lengua mudísima
embarazada de un ángel impuro.

 

 

*o*

 

 ARTE, POÉTICA

 

Un poeta -un lobo sin cartel-
no muestra sus cartas, no baraja
de nuevo, no escancia vinos
que no es capaz de beber.
Es un animal procaz
que no ve detrás de las ventanas
sino más allá de las rejas,
un espectro sordo
que no domina su carga de ilusión
y se entrega a ella hasta ser destruido.
Un poeta -un punto azul sobre la mesa-
no mira para ver
sino para abrir los ojos.

 

 

 

 *o*

 

 

Cristian Aliaga nació en Darragueira (Provincia de Buenos Aires), aunque se crio en la Patagonia. Tras recibirse de Licenciado en Comunicación Social por la Universidad del Comahue (General Roca, Río Negro) se instaló en Comodoro Rivadavia (Chubut), donde comenzó trabajando en el diario El Patagónico.

 

Luego de dirigir el gabinete de Prensa de la Universidad Nacional de la Patagonia San Juan Bosco (donde se desempeñó como docente desde 1987 hasta el final de sus días), volvió a El Patagónico, esta vez a cargo de la redacción. También tuvo una labor en radio, a cargo de programa como La vuelta al día y El Banquito.

Posteriormente se trasladó a otra localidad de la familia en que residía, Lago Puelo, para interesarse por temas de los «pueblos originarios», como mostró en artículos para el medio El Extremo Sur.

 

Publicó numerosos libros de poesía, pero también relatos de viajes y ensayos. Entre sus títulos destacan: La sombra de todo, Música desconocida para viajes, La caída hacia arriba, La pasión extranjera y el más reciente: La nostalgia del futuro (2023).

En su rol de editor, dirigía Ediciones Espacio Hudson, que publica libros de pensamiento crítico, ensayo, poesía y narrativa.

Falleció el 16 de abril de 2024 en Buenos Aires, adonde había sido trasladado por complicaciones de una neumonía.

 

Poesía Raúl Mansilla

15- 

Nos gustan las piedras y los gatos, 

porque no solo no acuden a un llamado 

sino que ambos miran con la sabiduría del que ya estuvo.

*-*

3- 

No me importaba nada, no pensaba ni en el escape ni 

en la salida, estaba en un barrio concéntrico, con la 

premisa de poder llegar a un lugar, la premisa es saltar 

el cerco de la tentación con mi cerebro débil en modo 

Oeste, yendo de un lado a otro mientras una madre 

llamaba al hijo, un marido tomaba vino en caja y la 

poesìa muriendo a media cuadra, acribillada, sin 

registro del habla, sin que nadie viera nada, la poesía 

muriendo a media cuadra.

*-*

LA MATANZA DE LONCO LUAN 

Los mataron con palos y libros, así sucedió en Lonco 

Luan, la letra entró con sangre, mientras estaba en la 

mesa a punto de decirle a mi madre cosas que tenía 

guardada mucho tiempo, el paraje Lonco Luan estaba 

ahí con ese viento y frío permanente, con los cuerpitos 

tirados, el vendedor de biblias todavía gritando y yo 

por tomar valor con la tercer copa de vino. Decirle a tu 

madre estas cosas, ¿estará bien? ¿Se enfermará? ¿Cómo 

lo tomarán mis hermanas? 

La policía y la gendarmería están cerca, se ve la nube 

de polvo viniendo de Aluminé, ya está lo voy a decir 

con todas las letras, "¿mamá por qué me desnudaste esa tarde en Comodoro y me socorriste con varas de madera' ¿por qué lo hiciste madre?"

Tres niños y una mujer murieron por culpa del 

demonio que salía y entraba de los cuerpos, objetos 

contundentes, piedras y la biblia dura de los 

pentecostales. Desnudo corría hacia donde guarecerse 

cuando el lanchero me llevó al mar rojo de esta noche 

donde recordé que todos morimos en vida, como esos 

niños golpeados por palos y biblias en Lonco luan, 

como esa matanza en la cena de navidad en que 

también murió mi madre por las palabras que dije, 

como Casimiro Maniqueo, el vendedor de biblias, que 

cuando calló solo atinó a comer tortas fritas rodeado 

de policías y gendarmes. 

*-*

11- 

El mar estaba cerca, años tardé en olvidar su sonido 

nocturno mientras mi madre gritaba que volviera 

porque era tarde, que volviera del mar, de las sombras 

del mar y lo peor de todos saber ahora que nunca nadie 

vuelve de la palabra MAR.

*selección de poemas de LA FÍSICA EN EL BARRIO SAN LORENZO (2025)

*-*

Raúl Mansilla nació en 1959, en la ciudad de Comodoro Rivadavia, provincia del Chubut. A comienzos de la década del 80’ se radica en Neuquén, donde desarrolla una sostenida labor como activista cultural aún en tiempos dictatoriales. Su lírica aboga por recuperar toda la potencia de la oralidad. Figura central de las letras neuquinas y patagónicas. Mansilla también ha integrado varias agrupaciones artísticas porque cree en las posibilidades de lo colectivo. Actualmente se dedica a la investigación histórica y es Director General de Patrimonio Cultural de la Provincia del Neuquén.